DAANZA

Dormido hago como que escribo, sobre escenas, sobre planes y en vez de otra frase, no termino la frase y ni las otras frases que ansiosas y tranquilas forman parte de contar de una galería.

Y como el respirar pregunta, cada uno en su te amo y la danza del tiempo con sus sorpresas.
Por eso un placer de la mente cuando tiene para dar un sueño más.
Lo ya escrito por otras vidas le pregunté al aire en nuestra conversación (apagada) que no fue: 

hablando de todo no me di cuenta y mudo el silencio de manera natural no dijo nada ni se inquietaba.

Así debería ser pensó la obra, sin saber cuales son las pinturas, lo que uno puede todavía jopear a la mente sin querer y no saber lo que la otra profundidad sabe o hace. Y entre todos los edificios: el amor salva o no salva nada ni en paradas emocionales, deseos de vacíos y planes de vida para la última vuelta.

ERROFLOBUS

Todo aquello de horas fue puesto en sus manos como una neurona en el living, se arrimó a la conversación la divina mudez que todavía transpira observada por los libros, en eso los ojos de papel aparecieron como de encanto en el deterioro de la memoria como sin poder reaccionar, el tema de la inteligencia maravillosa como una cosa escondida en la seducción, los jugos de las palabras observando la ilusión de esa paz también maquillada en una cara de estudio. La mente que se despierta, habla sola con el amor que se encuentra despierto, el entramado cálculo del brillo de algo, el rol del show del tema en su serenidad extensa como la destrucción y el hermoso aparentar de la perfección, se descubren pistas de hielo, ruidos vacíos, se escucha preguntar al amor en el silencio para digerir la vida, preguntar e imaginar los encerados huecos posando en los ojos de una estatua de víboras, y escupir escenas de halagos que posan en ese aire enfermo para nunca más respirar esa carne de cocodrilo y ni caer en esas adulaciones ni nunca mas caer en esa lastimosa miseria. En eso el amor se durmió y viajo en el sueño hacia su cama, pegado a su cuerpo sonrió, el aire paro de pensar, ella dormía como un juguete y entonces con la yema de sus dedos el amor toco apenas su espalda y por fin pudo morir como un pobre diablo.  

Xclus

Tu mirada de

sin ton ni son 

la curiosidad extraña de la realidad

las migajas maquilladas de carnes invitadas

todo en el exceso brillante del reptar en otro roto placer
partidos y vacíos desfilan los rictus las cremas
arrojadas bajo la concha de las estrellas
mudos testigos ciegos los nuevos labios
en una jaula de dulce sordera   

que corta en fetas su cuerpo de exclusividad 
desnuda su olor que lame la baba nueva
deformes los gustos se derriten en los dientes
en otra carne sin ilusiones,
no queda nada de amor, no hay, nunca hubo 

solo algunos suspiros como el dinero

entre instantes penetrados en el morir un poco.

El cielo

El chat le cambia el biombo a la elegida esfera frágil como una olla de deseos extraños para el cielo que la ama y la observa entre sus verduras, regalos y latas de porotos.

Las horas esperan escaparse de la cena pero saben que no van a ir a ningún lado, su voz ya de soledad en sus ojos de gozo expansivo acomodado por el iluminador que prepara otro banquete con dos sexos del menú, la exhibición de la cena moja los ojos que convence los sentidos en el plumaje arrojado a otros accesos, ninguna duda ninguna ternura ilumina las lenguas, solo otro formato erótico sacado de la mente y sus engaños bellos sus aspectos hermosos enfermos y el deforme fluir irreparable elegante desfilando en la majestuosa paz oscura como el triste caminar de su vida.

Crujientes los susurros atraviesan enloquecidos el extraviado goteo

, las obras de arte vierten miradas de asombro, los instantes sospechosos se fueron con sus flemas, solo sus dientes escondieron su interno estallido su pera en sus senos de cuellos sus rodillas de brazos su sudor de juguete mecánico.  

La luz mueve sus restos de comidas, algo vive en su quietud que la protege y el cielo que la ama y la cuida sabe que se va a ir volando y también sabe que otro hombre va a llegar a su vida y ella lo va a tirar a la basura, y que la espera las montañas y nadie sabe si cerrara los ojos y si se ira por las nubes. 

OCLULTWGR

 

Sedante sea el lente que arroja sus lapsos deformes y con atmósfera de ranas, a la elegida borra. El ojo oculto que la ofrece a la cena, y la hace postre, muerta y deseada.

El que arma su fachada de miserias y le arranca los ojos disimuladamente.

Crocante sea el goce que aún ciego toma el cielo, el tanteo que gotea su pulso tibio y es la oscuridad que la ayuda a comer sus arañas.

Aquella paz falsa, el dormir juntos como dos ataúdes y el te amo de la cama como cucarachas.

El orden podrido sin detalles de ternura, el enlatado deslizamiento casposo de su rara paz.

Ese salvador monstruoso que anda con su red buscando ojos que se ofrecen para su festival de mirar.

El perverso deleite del asco detrás de la carne.

Putrefacto perfume del hombre protector y pájaros de madera en los ojos de la mujer que se aleja.

Pigs

Prepara todo hasta el apellido la circunstancia de la mirilla o la búsqueda de la escuela superior el relieve del perfecto artefacto distinguido y de vuelta para correr el asunto que sale entre risas para la carrera de la escena y sus estiramientos de espectadores ni anzuelos putrefactos sigue preparando lo colgado entre las miserias el reparador de brazos partidos de montones de sexos en la chatarra de su oficina de repiqueteo sigue la demora de su cara de cerdos entrando en la casa del perfecto inteligente pasa con sus pasos de registros separados y se queda con toda esa nada del aire que se zambulle a sus yardas son de humo sus abrazos contaminados las paredes tocan su mirada de muchas cosas no hay nada en esa mirada las paredes no pueden creer lo que ven se miran entre ellas se besan en silencio entre ellas salen corriendo cuando el silencio se apodera de todo y le besan la mejilla a muchas cosas antes de irse con la memoria a otra casa.

HeRmOZ

El proceso de la existencia se derrite en su mirada ahora en otro pedazo de compota, se cae la punta del cielo en su baba que no para de firmar antojos, todo se queda sin ojos solo el humo de su adiós tajante cremoso en la pura insatisfacción del viaje de ternura todavía respirando entre los estantes de la extinción cada vez mas hermosa,

VBOLOLOP

 ETC 

Como seguirá mi respirar terminal de donde saldrá la traviesa tempestad su apariencia brutal su pose de oscuridad como me repartirá en pedazos la real academia de despedida me rescatara la distracción o me dará mas ETC mas escenas de la curiosidad y podré mover mi sombra, mi alma me presentará como un potaje podré verte en el cielo saldrán suspiros se asomarán lágrimas dejaremos de vivir no habrá ningún tiempo solo la carne de la memoria y la criatura del olvido, el final recordará los ronquidos dejaremos de existir quedara una extraordinaria sensación que nos amamos en los ojos del perro en la mirada del aire en el andar de la luna los árboles del barrio relacionarán unas cosas con otras las vecinas preguntarán por nosotros se dirán cosas agradables y repugnantes como siempre pasa.

 

Luprfccno

 

La perfección en una máscara terrible

Y es la animalidad gozando compenetrado en su festival..
Otro tipo de “basura”, así como la peste y o la piel en la cloaca..
Y como la muerte y su mueca viva interior en esa máscara que te triture 

mentalmente con su bondad, que te haga perder todo en tu vida, es, 

muy probablemente, lo peor para ti.
Como sin darse cuenta la presa

, come el traje interno, en la primer patinada su fachada, se olvida de todo en ese enganche espectro.
Pero la máscara en la noche pone en escena su fina manipulación (cosa que sabe mucho o nada) y en la noche siguiente la ofrece en bifes a unos convidados, nada dijo.
Y  “fue en esa miseria, cuando supo que había tocado fondo, y que sintió la maldad de todos”.